Un matin sur le paillasson
Un petit paquet à mon nom
C'est une boite à musique, petite et légère
Qu'on pose là, en équilibre sur l'étagère
On pousse quelques livres pour pas qu'elle tombe
On jette quelques bibelots, usés et sombres
Le soir, on remonte le mécanisme raidi
On se suspend à la petite mélodie
Devant ce tout petit danseur, cette toute petite danseuse
Si parfaits, si gracieux dans leur valse amoureuse
Et bientôt, la boite grandit
Bientôt l'étagère plie
Bientôt il faut enlever les meubles autours
La boite devient chambre, on se blottit dans le velours,
Bientôt la boite devient maison d'or et le ballet continue
Bientôt la boite devient monde, et la musique n'arrête plus.
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